Он гулял по уединенному парку, между редких деревьев, тихо колыхавшихся от свежего ветерка. Затянувшие небо тучи не предвещали ничего хорошего, и снова пошел дождь. Засыпали по лицу холодные капли, стекали за воротник. Под ногами быстро наполнялись лужи, и все, казалось, смоет свежая вода. Порывистый ветер хлестал своими упругими руками-потоками, и в весеннем воздухе нагнеталась тревога.
Он спешно вошел в парадную и поднялся к себе. Но ветер не утих. Сильными порывами в душе хлестало одиночество. Оно било холодными каплями слез, омывало ледяными потоками мыслей. Листва памяти кружилась в красивом печальном хороводе. Старозаваренный чай оказал согревающее действие, но только для тела. Одиночество жгло былые воспоминания, и жгло сегодняшнюю жизнь яростным пламенем. Квадрат окна рябил от порывов дождя, бросавшего в окно молодые зеленые листки, казавшиеся чёрными пятнышками на фоне свинцово-серого неба. Мелькали лица, полупрозрачные тени тех, кто встречался в его жизни. В глубинах памяти словно отваливались тяжелые комья, и он почувствовал легкость и ясность. Он идет вперед, но идет один, и он будет идти вперед, и ни холодное одиночество, ни жгучая тоска, подступающая временами, не способны остановить его. «Движение – это жизнь», – решил он для себя. И мысль прокладывала каменистую дорогу вперед, к горизонту.
Он приоткрыл окно, и холодные потоки ветра донесли с улицы привкус весеннего настроения. В комнате стало чуточку светлее.